El alcohol jamás llora. Pinche el link
El alcohol jamás llora copia pdf (2020)
Foto: Manizales.
BITÁCORA DE VIAJE. Flóbert Zapata
Foto: Manizales. Flóbert Zapata
Y lo que más recuerdo del infierno
es que no había ni un solo demonio
que no escribiera versos.
Arte poética. Flóbert zapata
Foto: Manizales. Flóbert Zapata.
1
BITÁCORA DE VIAJE
Y lo que más recuerdo del infierno
es que no había ni un solo demonio
que no escribiera versos.
2
COLEGA
Esposa es lo que espera
pacientemente
a que te mueras,
colega es lo que espera
pacientemente
a que te maten.
Buscábamos. Flóbert Zapata
Foto: Alianza Francesa. Bogotá.
Buscaba cada uno al otro sin saberlo.
Estábamos en el lugar preciso donde ocurriría el amor.
Seríamos los únicos testigos.
–
© Flóbert Zapata, 2020
LO PERSIGUEN. Por Flóbert Zapata
Foto: Alianza Francesa, Bogotá.
Nacemos y nos programan para los vicios, el vicio de odiar, el vicio de fumar, el vicio de beber, el vicio de calumniar, el vicio de envidiar, el vicio de herir, el vicio de matar, el vicio de correr, el vicio de quitar, el vicio de mandar, el vicio de gritar, el vicio de celar, el vicio de mentir, etc. Hay un millón de vicios, si usted empieza ahora a contarlos y tiene veinte años, tal vez al llegar al ataúd le falte poco. Uno comienza con unos vicios, se va volviendo adicto y quiere probarlos todos, en eso se nos va la vida, conversar, viajar, ver películas, oír canciones, para aprender nuevos vicios y nuevas formas del vicio o su profundización. Triunfa quien consigue una fábrica de vicios propia. Al que se sale del sistema de los vicios lo persiguen.
– Flóbert Zapata, 2020
VIAJERO SUBTERRÁNEO. Por Flóbert Zapata
Foto: Bogotá.
VIAJERO SUBTERRÁNEO
Eras un muerto entonces, te querían.
Ahora que estás vivo te persiguen.
Continúa tu viaje y sé tú mismo,
lejos del paraíso y su absoluto tedio,
o regresa a la tumba y sé los otros
y vive sus infiernos y no el tuyo.
De Anfiteatro azul
–
© Flóbert Zapata, 2020
PAOLO UCCELLO. Por Flóbert Zapata
Imagen tomada de “entretantoMAGAZINE”
I
Lo llamaban Pablo Pájaros y sus pájaros lo contaban como uno de los suyos. ¡Su mérito? Indirecto y maravilloso. Pintaba animales que le revelaban luego los secretos de la perspectiva. II Voy a morir. No temo, me acompañan mis animales y mis líneas. Mis mazzochi asombraron a los humanos; gracias, esa pequeña gloria impulsó mi corazón por el resto de mi vida. Pero ya no tengo fuerzas. Les dejo cerros de pergaminos con mis trazos; allí, dispersa, descansa inconclusa mi mayor ambición: el mazzochi que asombraría a Dios. III Perdonen mis largas temporadas de ermitaño, encerrado en mi casa, rica en arañas, pobre en alimentos. Perdonen mi pobreza. Perdónenme por dedicar mi vida a los dulces y estériles estudios de la perspectiva. No fui feliz, es cierto, pero la felicidad no me interesaba, ni el dinero ni el amor ni las otras cosas que desvelan a los hombres. IV Para descansar de mis severos estudios de la perspectiva, no acudía al vino ni al sexo ni a los manjares, que nunca hubiera podido procurarme, ni a los amigos, que no me comprendían. Un amigo de Donatello, fue picado en la mejilla por uno de ellos pero se negó a creerlo, tan reales eran. Nadie sabía que con sus cantos ellos limpiaban la fatiga y que con el batir de sus alas alejaban la brumas de mis visiones. V Porque pintaste santos y gigantes y caballos con tierra verde. Y campos azules y ciudades rojas y edificios según tu fantasía. Porque fueron felices con tus colores estridentes pájaros y peces. Porque todos condenaban que no copiaras precisos los colores y las formas. Porque Donatello, creyendo salvarte, se lamentaba: “vamos Paolo, abandonas lo cierto por lo incierto”. Uccello Hiperreal. Manchón del siglo XX perdido en el corazón del medioevo. (Basado en el famoso texto de Mercel Schwob en Vidas imaginarias)
MAL CON TODOS.Por Flóbert Zapata
Mal conmigo.
Mal contigo.
Mal con él.
Mal con ella.
Mal con nosotros.
Mal con ustedes.
Mal con ellos.
Malcolm Lowry.
Mal con todos.
Tomado de El alcohol jamás llora
ENTRE LAS NUEVAS HOGUERAS
Foto: Flóbert Zapata
Mi padre fue carpintero.
Murió en el sesenta y siete
de una epidemia de olvido.
Cuando estoy ebrio
rapa mi cabeza con barbera
y con un escoplo talla
escenas medievales
en mi cráneo impreciso.
No se cansa de decir:
Pobre hijo mío, tu siglo te lastima demasiado.
–
© Flóbert Zapata, 2020, Manizales
EL ÚLTIMO.Por Flóbert Zapata
Ilustración tomada de https://pixabay.com/es/images/search/blanco%20y%20negro/?pagi=3
Estoy enfermo, madre, de licor,
infecto de botellas.
Soy el que nunca falta,
el último que sale de las fiestas, con infinita sed,
parece falsa
la leche que me dieron tus pezones.
Y sin embargo quiero para mí
los senos todos de la tierra,
las palabras nodrizas todas para mi boca.
Tengo ulcerado, madre, el corazón,
vieras cómo me pide que lo arranque, lo sane
y haga con él dos cuencos para el vino.
Confuso vivo, un poco loco.
Por el cielo agujereado cae mucha agua,
desde antes de tocar el suelo sucia.
¿Por qué no tengo a nadie?
Estoy enfermo, madre, de borracheras,
de desafortunados cráneos que debo digerir como manzanas.
Son dedos mutilados mis comidas,
por mala sangre unos, por la barbarie otros,
piernas moradas de golpearse en las piedras del río.
Perdona, me avergüenza lo que voy a contarte.
En la venta de senos se me ve
limpiando la tristeza que se escribió con ceros.
Estoy enfermo, madre, de testículos,
de vómitos, de copas.
Casi no soy tu hijo:
té de orines de rata y no agua hay en mis ojos.
De El alcohol jamás llora (2020)
