Sartre está en Santillana.Flóbert Zapata

Santillana

Sartre está en Santillana, “el pueblo más lindo de España”,tan bello que no se cree que exista,de lo bello que es cura la nausea,momentaneamente, porque se le ama tanto como a la mala madre.

Sartre está en Santillana,

“el pueblo más lindo de España”,

tan bello que no se cree que exista,

de lo bello que es cura la nausea,

momentaneamente,

porque se le ama tanto

como a la mala madre.

 

Bogotá, martes 16/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018

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Hemorroides.Por Flóbert Zapata

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Foto:Bogotá.

Estreñimiento,ir al baño,necesitar dar del cuerpo y no dar,supositorio de sábila,psyllium,dolor de parto,masa fecal con cuchillas,goticas de sangre en el agua.

Hemorroides sangrantes,venas várices del culo,todos los calzoncillos untados de sangre,drenado salvador,olor a llagas podridas,olor a colon muerto,olor a ataúd.

Sangrado sin cirugía,

canción del ego que cae,

León María Lozano tomando baños de asiento,

un cáncer que evita el cáncer.

¡Qué viva el trago,

con música de Buitrago!

Ya vendrán las hemorroides

de destinos paranoides

que no las cura ni un mago.

El postparto también es maluco,

como para estar acostado,

el corazón en el culo

y el culo todo floriao.

Un miedo de comer

para no ir al baño,

todito te hace daño

y respirar también.

Un ansia de morir,

un desencanto loco,

dejar al ano solo

hablando de vivir.

Y ese personaje de El capote de Gogol con hemorroides en los riñones.

Bogotá, martes 16/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018

Polito.Por Flóbert Zapata

Polo Montañez

¿Por qué te fuiste tan rápido
Polito,como Gardel?
Lo más grande iba a venir
y eres grande, como él?

Yo tengo la misma alma

del guajiro natural,

una raíz de carbón

y una flor de soledad.

Desyerbador de montaña,

alegría del batey,

polo a tierra y polo al cielo,

polo a Polo Montañez.

De todas partes te llaman

sembrador del corazón,

señor de las verdes llamas,

la hierba es una canción.

¿Por qué te fuiste tan rápido

Polito,como Gardel?

Lo más grande iba a venir

y eres grande como él.

LA ULTIMA CANCION

 

Bogotá, domingo 14/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018

Epitafio común.Por Flóbert Zapata

(Foto:Bogotá,arte indígena)

De no ser por el amor

estábamos todos tristes.

De no ser por el dinero

estábamos todos muertos.

De no ser por el amor estábamos todos tristes.De no ser por el dinero estábamos todos muertos.

Bogotá, domingo 14/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018

Caballo fino.Por Flóbert Zapata

Cuando yo estaba con ella,

ella no estaba conmigo,

la trataba cual estrella,

me trataba cual mendigo.

Mis crines y mis ideas

eran como de enemigo,

pasaban por cosas feas

las cosas que son de amigo.

Por este adiós que hoy se sella

me dice Viejo maligno,

seguirá siendo tan bella

y yo soy de nuevo digno.

Escondida en la apariencia

manipulaba el destino,

le faltó volver al vino

que destila la inocencia.

Todo lo llena el cinismo,

la intimidad escasea

de modo que nunca sea

encuentro con uno mismo.

Se marcha el caballo fino

estrenando entendederas,

que no hay un solo destino

y que hay bastantes praderas.

Allí al que vive distinto

le cierran hasta la prensa,

no merecías ni un tinto,

caballo paisa que piensa.

Te espera una fina yegua

y el propio Simón te espera,

de pronto halles en la tregua,

una yegua exguerrillera.

Bogotá, domingo 14/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018

Morimos para matar.Por Flóbert Zapata

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Foto:obra de Inti Maleywa.

Nacimos para callar

y para pensar muy poco:

un socialismo atacado

y un capitalismo loco.

Vivir es como sangrar,

lloramos y no lloramos,

qué poco nos demoramos

donde nos piden cantar.

Por todas partes la guerra

turbulenta como un mar,

nacimos comiendo tierra,

morimos para matar.

Bogotá, domingo 14/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018

Polo.Por Flóbert Zapata

polo montañez

Buscar es un tanto brusco
y es muy desconsolador,
en el ego hay una flor
y esa no es la flor que busco  
si busco un mundo mejor.

Soy poeta veredal,

soy la canción del leproso,

porque siempre mata un poco

de verdad artificial.

No soy Felipe el Hermoso,

soy un guajiro normal,

un guajiro natural

y no soy Sartre tampoco.

Dolores del corazón

voy cantando por el mundo,

en el dolor que me hundo

voy buscando la razón.

Escarbando en cada nido

donde es bandido el amor,

a ver si encuentro la flor

en donde anida el olvido.

Buscar es un tanto brusco

y es muy desconsolador,

en el ego hay una flor

y esa no es la flor que busco

si busco un mundo mejor.

En el bien de los dos.Polo Montañez

Entrevista: Polo Montañez: Un montón de música

http://laventana.casa.cult.cu/modules.php?name=News&file=article&sid=665

Bogotá, domingo 14/ enero 2018

© Flóbert Zapata, enero / 2018